Poeta, poema, poema.
Poema, poeta, poeta.
Poeta, poema, poema.
Poema,
poema,

POETA!

Pare já com essa punheta.

A risada ainda guardada.

São poucas coisas mais tristes

que uma biblioteca encaixotada.

O tempo é uma raposa e o seguro morreu de velho.

Falaram poetas, mendigos e mestres.

Lá vai o tempo outra vez, nos enganando...

cometendo adultério.

Não há no mundo,
nada mais bonito:
alguém
que sabe fechar o bico.